Мама считает меня бездарью. Я считаю себя бездарью. Но я собой дорожу, мой эгоцентризм не знает предела. Я счастлив здесь жить, хотя я каждое утро проклинаю мир на чем он стоит. Я не умею общаться, зато я умею говорить. Я люблю людей, а они меня - нет. Я смеюсь над людьми, а им все равно.

Я иду спать, и во сне будет то, чего никогда не будет здесь. Но я люблю спать, потому что я люблю обманываться. Я знаю, что люди страдают от того, то потеряли шестое (седьмое? двадцать первое?) чувство, а я знаю, что оно рядом, и что, просыпаясь, я отпугиваю его своим рациональным ходом мыслей.

Так почему бы не дать себе делать то, что велит голова, велит прежде, чем ты распознаешь ее сигналы, теряя по дороге кучу всего бесценного, и смысл сказанного в придачу?




Да, это то, о чем я сейчас думаю.
Тяжелые времена, меня, наверное, долго не будет.
Но вы не уходите, я вернусь!

Салют, экспрессионизм!