Выхожу из метро. Болит голова. В левом ухе настойчиво звенит Microcuts.
Вполне пригожий денек.
И тут
Я понимаю, что на меня начинает лететь он самый.
Снег с градом.
Благодарю Федю, вовремя вернувшего мне мой зонтик.
Голова в порядке.
Но, о боже, как это было жестоко.

...И ты выходишь на площадь Восстания, бывшую Знаменскую, и видишь: там, высоко над фонарями, небо стало из синего темно-серым, местами черным. Ветер за мгновение сооружает на голове гнездо, и ты понимаешь: сейчас главное - не улететь в туманность Андромеды вместе с зонтом.
Тут поднимается такой шторм , что мои любимые фонари от страха начинают блестеть, а транспорт - двигаться более истерично.
И появляется следующая опасность: тучи людей надвигаются на тебя с противоположной стороны дороги. И по всем по ним бьет град, и всем холодно, кому-то страшно. Когда я заворачиваю с площади в переулок, я перевожу дыхание, и восхищаюсь.
Да, это он, мой мистический город.
Гоголь, Достоевский, Маяковский
Да что там?
Я люблю тебя, когда ты такой
страшный и страшный
и...
да, очень страшный,
мой город.

Я больше ненавижу, чем люблю тебя,
Но снимаю шляпу перед тобой, когда
Ты говоришь мне:

----Смотри, что вы сделали.
Смотри, что вы сделали.
Смотри.

----Это ведь
нельзя так, чтобы снег, и в середине мая? И чтобы буря?

----Правильно, нельзя.

----Это то, о чем я думаю?

Нет ответа.
Подождем.
Солнце?
Вышло.

Но ты говорил со мной.
Я же видела.